“O que encontraram? Digam-me!” gritei, com a voz embargada, enquanto o David me apertava o braço com força.
“Senhora, acalme-se. Vamos sentar-nos um pouco”, disse o Agente Sutton.
Mas não conseguia. “Diz-me por que razão estão a encher a minha filha de carvão ativado!”
Sutton suspirou, com os olhos cansados de resignação. “Revistamos a casa da Sra. Albright. Ela estava… sossegada. Estava a ver um programa de jogos. Não ficou surpreendida ao ver-nos.”
Começaram pela cozinha. “As condições eram preocupantes. Encontrámos latas dos anos 70 e 80. Mas o que nos interessou foi o que encontrámos no armário dos medicamentos e num pote de farinha: medicamentos fora do prazo de validade, um deles fora do mercado há mais de vinte anos, que se torna extremamente tóxico à medida que se degrada.”
O mundo girou. David deu um passo atrás. “Porquê?”
Sutton explicou: “Ela esmagou os comprimidos e misturou-os na comida da filha. Quando lhe perguntámos, ela disse: ‘Foi pela Emma’. Ela acreditava que tinhas deixado o teu marido morrer e que isso era justiça”.
As memórias atingiram-me: Margaret desesperada por curar o marido com um golpe caro, acusando-me de negar ajuda e eu tentando protegê-la. Artur morreu, e o ressentimento dela acumulou-se até chegar a esse ponto.
O David gritou com o monstro que tinha ferido a nossa filha. Sutton respondeu: “Ela foi detida por tentativa de homicídio e envenenamento. Ela não sairá impune”.
Passámos cinco dias no hospital enquanto a Emily lutava pela vida. Os médicos disseram que a dose poderia ter sido letal; apenas a nossa reação rápida a salvou. Os pesadelos atormentavam-na, e eu compreendi a crueldade que se pode esconder por detrás do sorriso de um vizinho.
Quando regressámos a casa, deitei fora toda a comida contaminada. A casa de Margaret permaneceu fechada, um monumento à escuridão escondida durante anos. Vendemos a nossa casa no dia seguinte. Não podíamos continuar a viver ali, a respirar aquela mentira de segurança.
A Emily tem agora oito anos. Ela é saudável e está a desenvolver-se muito bem. Lembra-se de pouca coisa, apenas de uma dor de barriga. Mas não esqueci: o grito da minha filha, o olhar do médico e a cruel lição aprendida. A confiança não é um presente, é um risco. Os verdadeiros perigos não são desconhecidos; são aqueles que sorriem enquanto esperam pelo momento perfeito para atacar.
