Cinco anos após a morte do meu marido, parti acidentalmente o vaso de flores que ele me tinha oferecido pouco antes de falecer. E o que encontrei enterrado na terra fez-me gritar de horror.
Sem hesitar, peguei no telefone e liguei imediatamente para a polícia.
Faz exatamente cinco anos que perdi o meu marido. Ainda não consigo acreditar que ele se foi. Tudo aconteceu de forma tão estúpida e repentina que, por vezes, parece um pesadelo terrível.
Nessa noite, chovia torrencialmente. As luzes da casa piscaram e depois apagaram-se completamente. Regressou do mercado com um saco de compras, desceu os degraus da varanda e o chão estava molhado e escorregadio. Ouvi um baque. Quando corri para o exterior, ele já estava inconsciente nos degraus. A ambulância chegou rapidamente, mas os médicos disseram que tinha sofrido um traumatismo craniano grave na queda. Morreu naquela mesma noite.
Todos assumiram que foi um acidente. Chuva, degraus escorregadios, escuridão. Ninguém suspeitou de nada.
Nos primeiros anos após a sua morte, vivi em piloto automático. Acordava, fingia que estava tudo bem e voltava a adormecer com uma sensação de vazio. A única coisa que guardei, como relíquia, foi uma pequena flor amarela que ele me tinha plantado num vaso branco. Coloquei-a no jardim, perto do caminho, e cuidei dela como se a minha memória dependesse disso.
Aquele dia estava quente e calmo. Decidi replantar a flor em terra nova. Peguei no vaso, mas escorregou-me das mãos e estilhaçou-se no chão. A terra espalhou-se pelo caminho. Ajoelhei-me para a juntar com as mãos e, de repente, reparei em algo brilhante no fundo da terra.
Um pequeno embrulho de tecido, cuidadosamente atado com um fino fio preto.
O meu coração batia tão forte que zumbia nos meus ouvidos. Este embrulho era um presente do meu marido, oferecido pouco antes da sua morte. Tinha a certeza de que o conhecia completamente. Ele nunca me tinha escondido nada. Ou pelo menos era o que eu pensava.
Com as mãos trémulas, peguei no embrulho. O tecido estava amarelecido pelo tempo, como se estivesse ali há anos. O nó estava firme e perfeito — feito de propósito.
Sentei-me no chão de azulejos, no meio da terra espalhada, e hesitei durante muito tempo antes de desatar a fita. Parecia que, ao fazê-lo, também iria desatar algo para o qual não estava preparada.
Mas, finalmente, comecei a afrouxar o nó lentamente… Depois de ver o que estava lá dentro, liguei imediatamente para a polícia.
No interior estava um cartão bancário, uma pen drive e um pequeno bilhete escrito à mão por ele.
“Se está a ler isto, significa que não consegui explicar tudo. O dinheiro no cartão é para o caso de algo correr mal. Tenho a sensação de que estou a ser vigiado. Se algo me acontecer, não acredite que foi um acidente.”
Liguei o pen drive ao meu portátil. No vídeo, estava sentado no carro, visivelmente nervoso, a olhar em redor. Falava baixo, mas claramente. Disse que tinha presenciado negócios obscuros no trabalho. A gerência estava envolvida em negócios ilegais e branqueamento de capitais através de empresas de fachada.
Recusou-se a cooperar e queria encaminhar os documentos para o Ministério Público. Depois disso, recebeu indicações de que era melhor “não chamar a atenção”. Em seguida, vieram as ameaças diretas.
Disse que tinha visto um carro em frente à nossa casa algumas vezes. Sempre o mesmo. Vidros escuros.
Foi então que me lembrei. Na noite em que morreu, ouvi o som de um motor. Na altura, não liguei e pensei que fosse apenas um carro a passar. Mas o som foi muito agudo, como se alguém tivesse saído a conduzir apressadamente.
Repassei a noite toda a pensar nisso. Não tinha caído no degrau de cima. Estava deitado lá em baixo, como se alguém o tivesse empurrado. O corrimão em que costumava segurar-se estava solto. Tínhamos planeado trocá-lo, mas ainda estava firme. Os médicos disseram: queda. Ninguém investigou mais a fundo.
Havia outro parágrafo no bilhete:
“Não te quero assustar. Talvez esteja enganado. Mas se me acontecer alguma coisa, fica a saber isto: eu não queria morrer.”
Durante cinco anos, sofri por um acidente. Durante cinco anos, culpei a chuva, o destino e a mim próprio por não ter saído mais cedo. Agora compreendo: a morte dele pode ter sido planeada.
